pergunto-me montes de vezes por que raio a sorte rima com morte








e se o quanto das minhas dúvidas mora na ordem do mistério














ou do recalcamento

ecos da destilaria

há agora uma diferença nas palavras

há que lavrá-las

elas são precisas

devem ser precisas mesmo se desafinadas

sabemos bem que esta vindima nos trará azedas as uvas

mas sabemos também que de nada vale o açúcar quando as raízes são secas

chamem lá por sebastião, por malaquias, por oresteu

continuem a culpar os concílios, os monstros, os nevoeiros

e os messias que para vós tão facilmente vão de diabos a parceiros

e ainda falam das prostitutas

que capitalizam somente o corpo que é seu

e honestas vendem o que realmente lhes pertence
vocês que tentam até capitalizar deus

sem perceberem que eu sei que vocês sabem que o deus sou eu

mas atentem

é que se esta nossa aversão ao podre for pelo menos igual à vossa sede de vinho

de nada hão-de valer os vossos votos, os vossos tiros, os vossos submarinos

que nós somos adultos de braços e vocês são só uns meninos

deixemos por favor de confundir o Estado com o Desgoverno

que nenhuma escravidão é florida

e ninguém parte para a guerra com um sorriso vestido

atentem bem
que esquecidos parecem

o vinho depende sempre sempre da vindima

e do pisar das uvas que são nossas

mas nós este vinho não queremos que nada casta é vossa casta

monte antigo agora velho e acre com o desplante de ser caro sem saber ser amigo

e nós povo tão dado à metáfora, ao respeitinho, ao engano

que vos pisamos o vinho e só bebemos bagaço

diremos, quero crer, em breve

basta

há que arrancar as raízes e nos fazermos semente