sou eu maria da fonte
eu a patuleia
e aos vossos pés cuspo a guerra da crimeia
como se minha fosse
como se tua parecesse

sôfregos ergueremos a cimeira
real companhia antiga,
essa besta ainda nova e já tão velha


há uma grande dose de alma de reserva nesta fonte feita lago lamacento

o que o sol seca, o erro queima
 e mesmo sem maré se há-de erguer o vento


nem que seja só para que se levante a poeira

não mais. não mais para a frente. não mais para trás. não mais para ficar.

não.

não mais.

por lorpa me tomem se ficar. ou se embora me for.

por lorpa, tudo bem.

mas

mas

por torpe

mas

por trôpega

mas

por atrelada

por encalhada

não me canteis

que quando vos tropeçar o tomar no julgamento

eis que vos direi

simples e somente

bardamerda que vos leve a todos.

a puta da recessão que vos foda.

a vós,

a vós sim,

seus bandoleiros

a vós, sim,

ó imbecis,

ó tachocratas

 seus quadrilheiros onde a vergonha não mora

a vós também

ó tristes donos de uma voz falhada

ó vós para quem o nós é uma chatice

voz vossa pura indolência

qualquer rasgo de força é sempre mera complacência

nesta luta pela subvivência

todos a contribuir afincadamente para a panelinha da eficácia

para o afundamento

para a ignorância

não

não todos

mas demasiados

à espera que abraço os tome em forma de tacho

com toque de veludo

confinados
embrenhados
embrumados dentro do vosso mísero miserável sistema

o nosso nós que a vossa voz não carrega

andamos pois, irmãos meus
andamos pois, ó meus irmãos

há que anos e anos a bradar aos céus

que isto não vai lá nem com contas nem com guizos

e nem os berros altos e nem os largos gritos

nem mesmo se vestidos de sussurros

chegam para derrubar os muros pilares da nossa agonia

moldes cimento e tijolos da vossa apatia

é que no final das contas

eu tenho é problemas de ouvidos

diz que falo sempre muito alto

e nunca ninguém me ouve

isso de morar na estrela, no cais ou no bairro alto

é tudo muito bonito

muito alegre

muito perto

mas pouco alto

aqui nesta terra fizeram-se as falésias mais recuadas

e o cheiro do mar trazido pelo vento do rio

aí nesse baixo perto

fuzilado pelo escape

embacia-me as janelas

cobre-me os olhos de fumo

não é pelo facto de teres o rio à tua frente que ele te chega mais concreto

sabemos bem que o olhar não está no ver

aqui só como só aqui

no alto da falésia dos meus vidros espelhados onde se ouvem chorar as gaivotas

o vento faz-me doer o mar que sopra do rio e crer que mergulho

que finalmente mergulhei

que me ausento e me procuro e reenvio a porto seguro todo esse fumo do rio

mas aqui não há enganos nem desvios

há mar terra rio pomar deserto

aqui mora toda a geografia

e onde quer que chorem as gaivotas

hão-de chorar para além de qualquer arquitectura

tire-se o propósito às coisas

e pode ser que lhes encontremos o sentido

tirem-se os folhos às saias e as cartas dos envelopes

às coordenadas

arranca-lhes o sul e o norte

tira as cortinas das janelas

tanto faz que te sirvam de tapete voador ou de pano para sacudir o pó

que faças um trapinho com elas

e que a seguir sem remorso o leves vestido aos dentes

carne ideia véu rasgar

e se experimentássemos calar o verbo e ainda assim arriscar a fala?

tirem-me a frente e a retaguarda

esgotem-me a vontade e deixem-me o desejo vivo

há que experimentar a marcha sem a angústia da caminhada

 

seja eu um farol no meio do nada

ou gravidade num penhasco que nunca mais acaba

deixem uma rede armada mas por cima do meu trapézio

há sobretudo que inverter todo e qualquer laivo de segurança

apaguem-me o risco dos olhos

a origem do ventre

a vida da grafia

deixem-me estar só com o mar

já não preciso do horizonte

e muito menos de uma ilha