ponto de desordem

uma revolução nunca vem só

quando vem, nunca se dá

e retiro o que lá para trás disse,

enquanto se vive também se poema

só não aqui

Petição para Uma Montanha Russa em Portugal

pior do que não se saber que o mundo é grande
é achar-se dentro do mundo pequenino
espelho de ser inconsequente
signo afogado
afecto tombado
ser longe e estar perto
 ou o seu contrário


vivo no mundo entre o céu e o inferno

e por vós acederia nunca aos sons que lhes nascem pelo meio
nem às vistas que se estendem além das vossas possíveis e das minhas infinitas janelas

mundo na vida entre que céu e que inferno

simétricos pólos ensimesmados na mesma crua insignificância
o frio metal sobre o metal frio
paradoxo de uma força sem potência
com que cobrem de flores as cortinas das janelas que julgam vossas
quando essas janelas também são minhas e eu sei haver um mar atrás delas


negam-me a vida por se negarem o mundo


só por medo do vento
  que vos venderam o sopro como tempestade
só para que o sol não ferva cruelmente no asfalto
  que os vossos pés descalços já não se sabem caminho
  e os vossos umbigos se esqueceram que não nasceram sozinhos
 
ou então


simplesmente


porque o vosso corpo se desabituou do susto


e já não há um pingo de amor destinado à adrenalina


tanto o mundo como a vida têm as cortinas corridas







é que ainda pior do que achar que se é pequeno
é por conta disso se não fazer do mundo grande


e esconder o mar para que se deixem de esperar as marés




queimem-se então as cortinas












a primeira coisa que nos levaram, para que começássemos a esquecer a liberdade, foi a montanha russa.

pergunto-me montes de vezes por que raio a sorte rima com morte








e se o quanto das minhas dúvidas mora na ordem do mistério














ou do recalcamento

ecos da destilaria

há agora uma diferença nas palavras

há que lavrá-las

elas são precisas

devem ser precisas mesmo se desafinadas

sabemos bem que esta vindima nos trará azedas as uvas

mas sabemos também que de nada vale o açúcar quando as raízes são secas

chamem lá por sebastião, por malaquias, por oresteu

continuem a culpar os concílios, os monstros, os nevoeiros

e os messias que para vós tão facilmente vão de diabos a parceiros

e ainda falam das prostitutas

que capitalizam somente o corpo que é seu

e honestas vendem o que realmente lhes pertence
vocês que tentam até capitalizar deus

sem perceberem que eu sei que vocês sabem que o deus sou eu

mas atentem

é que se esta nossa aversão ao podre for pelo menos igual à vossa sede de vinho

de nada hão-de valer os vossos votos, os vossos tiros, os vossos submarinos

que nós somos adultos de braços e vocês são só uns meninos

deixemos por favor de confundir o Estado com o Desgoverno

que nenhuma escravidão é florida

e ninguém parte para a guerra com um sorriso vestido

atentem bem
que esquecidos parecem

o vinho depende sempre sempre da vindima

e do pisar das uvas que são nossas

mas nós este vinho não queremos que nada casta é vossa casta

monte antigo agora velho e acre com o desplante de ser caro sem saber ser amigo

e nós povo tão dado à metáfora, ao respeitinho, ao engano

que vos pisamos o vinho e só bebemos bagaço

diremos, quero crer, em breve

basta

há que arrancar as raízes e nos fazermos semente

sou eu maria da fonte
eu a patuleia
e aos vossos pés cuspo a guerra da crimeia
como se minha fosse
como se tua parecesse

sôfregos ergueremos a cimeira
real companhia antiga,
essa besta ainda nova e já tão velha


há uma grande dose de alma de reserva nesta fonte feita lago lamacento

o que o sol seca, o erro queima
 e mesmo sem maré se há-de erguer o vento


nem que seja só para que se levante a poeira

não mais. não mais para a frente. não mais para trás. não mais para ficar.

não.

não mais.

por lorpa me tomem se ficar. ou se embora me for.

por lorpa, tudo bem.

mas

mas

por torpe

mas

por trôpega

mas

por atrelada

por encalhada

não me canteis

que quando vos tropeçar o tomar no julgamento

eis que vos direi

simples e somente

bardamerda que vos leve a todos.

a puta da recessão que vos foda.

a vós,

a vós sim,

seus bandoleiros

a vós, sim,

ó imbecis,

ó tachocratas

 seus quadrilheiros onde a vergonha não mora

a vós também

ó tristes donos de uma voz falhada

ó vós para quem o nós é uma chatice

voz vossa pura indolência

qualquer rasgo de força é sempre mera complacência

nesta luta pela subvivência

todos a contribuir afincadamente para a panelinha da eficácia

para o afundamento

para a ignorância

não

não todos

mas demasiados

à espera que abraço os tome em forma de tacho

com toque de veludo

confinados
embrenhados
embrumados dentro do vosso mísero miserável sistema

o nosso nós que a vossa voz não carrega

andamos pois, irmãos meus
andamos pois, ó meus irmãos

há que anos e anos a bradar aos céus

que isto não vai lá nem com contas nem com guizos

e nem os berros altos e nem os largos gritos

nem mesmo se vestidos de sussurros

chegam para derrubar os muros pilares da nossa agonia

moldes cimento e tijolos da vossa apatia

é que no final das contas

eu tenho é problemas de ouvidos

diz que falo sempre muito alto

e nunca ninguém me ouve

isso de morar na estrela, no cais ou no bairro alto

é tudo muito bonito

muito alegre

muito perto

mas pouco alto

aqui nesta terra fizeram-se as falésias mais recuadas

e o cheiro do mar trazido pelo vento do rio

aí nesse baixo perto

fuzilado pelo escape

embacia-me as janelas

cobre-me os olhos de fumo

não é pelo facto de teres o rio à tua frente que ele te chega mais concreto

sabemos bem que o olhar não está no ver

aqui só como só aqui

no alto da falésia dos meus vidros espelhados onde se ouvem chorar as gaivotas

o vento faz-me doer o mar que sopra do rio e crer que mergulho

que finalmente mergulhei

que me ausento e me procuro e reenvio a porto seguro todo esse fumo do rio

mas aqui não há enganos nem desvios

há mar terra rio pomar deserto

aqui mora toda a geografia

e onde quer que chorem as gaivotas

hão-de chorar para além de qualquer arquitectura